Танцуй под мою дудочку, богомол,
Ты зелен, как мои изумрудные веки,
И твой салатовый ветер сдувает мой ореол,
Шепчет стихи о стане прелестной Ребекки.
Из ран твоих капает огуречный сок,
Опрошенных и несогласных — полмира,
Торс вершины был слишком тебе высок,
Пускай златится на нём еловая лира.
Выпью на завтрак слюну подорожника,
Что некогда был предвестником вечного сна.
Негодна для дьякона и сапожника,
Не камнем, но зеленью мощена,
Я — лиственница, что есть непричастность
К лицам и полупустой стакан.
Слышишь, кедр? Ты тоже летал в опасность;
Храни меня, как долину, Гуга Чохан.
Богомол, ты лирик или борьба напрасна
С мерцающим звоном глаз твоей стрекозы?
Набат, малахит — всё одно и всё разно,
И нежно, как молоко молодой козы.
Богомол
© Copyright: Софья Некрушец, 2026
Свидетельство о публикации №126030109608
Свидетельство о публикации №126030109608
Рецензии