Святой

Микрофон в руке — его скипетр и крест,
В этом зале свободных не осталось мест.
Рифмы льются, как сироп, прямо в уши вам,
Вы прощаете всё этим грязным рукам.
Он продаст вам надежду за пару монет,
Нарисует рассвет там, где солнца нет.
Каждая строчка — отточенный нож,
Но как же сладка эта чистая ложь.

Вы молитесь на тень...
Вы ждёте перемен...
Но вы попали в плен!

Это ода разрушителю с глазами святого!
Вы готовы умирать за каждое слово!
Говорит как спаситель, но сеет чуму,
Вы сами, вы сами пришли в эту тьму!
Поэт мертвых душ!
Поэт мертвых душ!

Чернила — это яд, бумага — это кожа,
В зеркале монстр с идеальной рожей.
Он строит замки из ваших костей,
Самый желанный из всех гостей.
Улыбка — капкан, метафора — выстрел,
Он сжигает ваш мир, но делает это быстро.
Искусство войны в переплёте тома,
Вы все заразились, вы все уже дома.

Вы молитесь на тень...
Вы ждёте перемен...
Встаньте с колен!

Это ода разрушителю с глазами святого!
Вы готовы умирать за каждое слово!
Говорит как спаситель, но сеет чуму,
Вы сами, вы сами пришли в эту тьму!

Ваши души — его гонорар...
Это пожар! Это пожар!
Он не лечит, он калечит!
Гасит свечи, давит плечи!
Лжепророк!
Жми на курок!
Это его, мать его, урок!

Это ода разрушителю с глазами святого!
Вы готовы умирать за каждое слово!
Говорит как спаситель, но сеет чуму,
Вы сами, вы сами пришли в эту тьму!
Спасения нет!!