По серой сумрачной низине,
Где спят под снегом ручейки,
Ползёт машина трассой зимней,
А март в ней крутит рычаги.
Он молод, робок и тшедушен,
Зиме – ненужный, лишний гость.
В обед, на завтрак и на ужин
Она даёт лишь снега горсть.
Сугроб, сугроб, а следом яма –
Ухабы снежной мостовой.
Бормочет март слезливо: «Мама!
Беда! Спаси, пока живой!».
А нам от слёз его не легче.
Так где же дней весенний нрав?
«Иных уж нет, а те далече».
Саади прав. И Пушкин прав.
Замёрзли ноги в снежной гуще,
Спешу к натопленной избе.
Ленив ты, март, в году текущем.
И поделом беда тебе.
О марте. Ленивый март
© Copyright: Владимир Шостак, 2026
Свидетельство о публикации №126030109479
Свидетельство о публикации №126030109479
Рецензии