Дорога к счастью, ,

Спина прямая, взгляд чуть-чуть потух,
И чашка кофе — пятая за утро.
Она не сломлена, в ней жив мятежный дух,
Хоть веки тяжелеют поминутно.

В плену забот, отчётов и звонков,
Где каждый день — как бег по бездорожью,
Она не снимет праздничных оков,
Хотя устала и порой до дрожи.

Пусть плечи ломит тяжесть бытия,
И кажется — исчерпаны все силы,
Она твердит:
«Всё это — лишь петля,
Которую судьба в узлы скрутила».

Она всё ждёт, когда утихнет гул,
И небо станет ясным и безбрежным.
Ведь тот, кто в море будней не тонул,
Не знает, что рассвет бывает нежным.

Она всё верит: будет и покой,
И тёплый вечер, и вино в бокале.
Однажды он поманит за собой,
Быть одинокой она так устала.

И он придёт. Не пафосный герой,
А тот, кто просто молча снимет бремя,
Заслонит от невзгод своей спиной
И остановит бешеное время.

Чтоб в тишине, забыв про груз забот,
Встречать закат у тёплого порога.
Где детский смех избавит от невзгод,
Где к счастью привела её дорога.

И в этом смехе, чистом и живом,
Растает лёд и прежняя усталость.
Наполнится теплом и светом дом,
Где грусти  больше места не осталось.