Триптих о поэте

Эпиграф
Кто не знает, тот поймет.
Кто не ищет, тот найдет.


***
Горит фонарь на улице безликой
В забытом городе придуманной страны.
Я жду слова с надеждою великой,
Но мои строки — лишь насмешки тишины.

Уколы вод, что лишни стали небу,
Стреляют очередью рядом с фонарём.
Луна поёт бессмысленно... А мне бы
Хотелось только лишь остаться с ней вдвоём.

Я здесь один — строитель и изгнанник,
Мечусь в бреду у собственной стены.
И сам себе озлобленный охранник
Внутри тюрьмы, где окна не видны.

Я рисовал миры рукой несмелой
И проиграл в бессмысленной игре.
Смеясь, луна свою поэму пела
О ярком, но погасшем фонаре


***
Без страха, без помех и сожалений,
Отринув мысли те, что к разуму глухи,
Писал поэт про бурю откровений
Бескостные, бездарные стихи.

Искал он рифмы, что заденут струны
Безжалостной читательской души.
И представлял он, как поёт с трибуны,
И мечет смыслами, что остры, как ножи.

Сидит он в башне самовозведённой,
Закрывшись в комнате, лишив себя ключа.
Бессильно пишет он, страдалец заточённый,
То тихо плача, то радостно крича.


***
Мне кажется, что призрак лета
Всё нависает надо мной.
Что ты всё так же в шаль одета,
Улыбкой манишь за собой.

Горят священные морозы,
А пулемётчик в небесах
Решает судьбы нашей прозы
И отражается в глазах.

Стоит свеча у водопада
Твоих невыплаканных слёз.
И жизнь дана не как награда,
И место ждёт среди берёз.

Не жди меня сегодня дома.
Не жди и завтра. Никогда.
Судьба моя теперь ведома
Твоею смертью. Навсегда.


Эпилог
На островке, среди руин,
Стоит заброшенный портал.
И я стою — совсем один —
Ищу глазами тот причал,

Что унесёт меня вперёд
От горя, страха и невзгод.
И эту мысль лелею я —
Но нет на бреге корабля...