Первое марта.
Хрусталь под ногами не в счёт.
Небо — как старый холст, застиранный до белизны.
Никто не сказал нам, что время не просто течёт,
А вымывает нас изнутри в преддверии этой весны.
Мы стоим на ветру, безнадёжно теряя вес,
Словно вычли из памяти всё, что держало в узде.
Где-то сломается компас — и это лучшее из всех чудес,
Потому что не хочется больше принадлежать «никем».
Город замер в предчувствии.
В щелях пустых домов,
Там, где сырость съедает остатки вчерашней тьмы,
Распускаются цветы — из напрасных, ненужных слов,
Которые мы не решились сказать в разгар зимы.
Эта пустошь пугает.
Она тяжелей свинца.
Март пришёл не спасать, а смотреть, как мы будем больны.
И у этой грусти нет ни начала и нет конца —
Только мокрый асфальт и свои же проебаные мечты.
Первое марта
© Copyright: Арни Дорн, 2026
Свидетельство о публикации №126030107242
Свидетельство о публикации №126030107242
Рецензии