О скольких женщин я любил,
И сколькими я был любим когда-то.
Моих волос едва седых
Коснулась нежная кантата.
Она играла торжество
О прошлых чувственных свершеньях,
Где отрекая баловство,
Губил себя без сожаленья.
Я пел легко, как ветер в поле,
Гудел я, сотрясая мир,
Не ведал, что такое горе,
И мир познал, как божий пир.
Теперь смешно: я не другой,
Но стал понятней сам себе,
Осознавая не впервой,
Я предаюсь своей судьбе.
Иду, а вечер пахнет хлебом,
И тёплый дым плывёт с двора,
Я больше не враждую с небом,
Оно мне ближе, чем вчера.
Мне нынче многого не надо,
Не жду ни клятв, ни жарких слов,
Но если глянет где-то взглядом,
Я улыбнуться ей готов.
Не потому, что вновь растрачусь
И всё поставлю на огонь.
Я для себя светлее значусь,
Но так же тянется ладонь.
И если тихо отзовётся
В груди забытый перелив.
Он не разлукой обернётся,
А станет песней, где я жив.
О скольких женщин
© Copyright: Илья Каравайцев, 2026
Свидетельство о публикации №126030107043
Свидетельство о публикации №126030107043
Рецензии