Она говорит

Закрой глаза. Представь, что её нет.
Теперь открой. Она есть. Всё та же.
Ты думал, она вернётся? Она вернулась.
Не к тебе. К нему. Смейся.

Вынь из груди то, что ещё бьётся.
Это не сердце — это комок нервов.
Положи на стол. Посмотри, как дёргается.
Видишь? Ей тоже больно. Но ей плевать.

Встань у окна. Разбей стекло локтем.
Осколки собери в банку. Подпиши: «На память».
Когда-нибудь ты будешь пить из неё.
Но не сегодня. Сегодня ты будешь молчать.

Слышишь, как они там? За стеной?
Она смеётся. Он что-то шепчет.
А ты сидишь и считаешь вдохи.
Сто вдохов в минуту. Сто уколов в сердце.

Выключи свет. Зажги спичку.
Держи, пока не обожжёт пальцы.
Это единственное тепло, которое ты заслужил.
Потому что ты выбрал не ту. Или она не тебя.

Выйди на улицу. Встань под фонарь.
Жди, пока не погаснет рассвет.
Если ты простоишь до утра — ты выжил.
Если нет — значит, так и надо.

Не плачь. Слезы ничего не меняют.
Она не увидит. Он не заметит.
Только воронка внутри становится шире.
С каждым днём. С каждым словом. С каждым «как дела?»

Скажи мне честно: ты ещё любишь?
Любишь эту боль? Эту дверь, в которую ломишься?
Любишь её даже сейчас?
Тогда иди и докажи. Или сдохни. Выбор за тобой.