Завернул бутерброд в газету, он тихо ушёл умирать,
Пока спят все, ещё до рассвета, надев потрёпанный фрак.
Он прожил полных своих девяносто пять,
От того и решил, что уже уходить пора.
По еле видной тропе он шагал глубоко в лес.
И на шее висел на дратве с Христом серебряный крест.
Шёл и про себя; повторял молитвенные слова.
Был уверен, что в э;тот день... и заранее знал, — куда.
Ещё; в прошлом году он приметил полянку одну,
Глубоко-глубоко.Там родник, и глазу не видно, — так густо.
И готовился дед к своему последнему сну.
Поел бутерброд и прилёг на заячью капусту...
Тут откуда-то голос ему говорит угрожающе:
—Эй! Вали, дед, отсюда! Здесь заповедник!
А не кладбище!
Девяносто пять
© Copyright: Леонид Слапогузов, 2026
Свидетельство о публикации №126030104356
Свидетельство о публикации №126030104356
Рецензии