Песня осеннего листа

Из почки робкой я родился в мае,
Под небом, где плывут из ваты облака.
Зелёной травке радостно внимая,
Я думал, жизнь божественно легка.
Я пил росу и солнцу улыбался,
И верил, что весна – и есть судьба.
Я каждым новым мигом наслаждался,
Не понимая, жизнь - борьба.

Но ветер с ветки срывает меня!
Кружит в падении, этот холод кляня!
Я так не хочу гнить у серого дня!
Неужели в этом участь моя?!

Июнь, июль промчались, как мгновенье,
И август лёг на плечи пылью с крыш.
И гусениц оставило движенье
На теле шрамы, порождая тишь.
Во мне угасла радость и надежда,
Я пожелтел, как все мои друзья.
И думал я, что буду здесь, как прежде,
Но ветка вдруг сказала мне: «нельзя».

И ветер с ветки срывает меня!
Кружит в падении, этот холод кляня!
Я так не хочу гнить у серого дня!
Неужели в этом участь моя?!

Я на земле, в горе листьев гниющих,
Ищу глазами солнце, птиц тепло.
Где облака, по небу всё плывущие?
Лишь серость туч, что горе принесло.
И вдруг – огонь... Касание чужое...
Дворник поджёг осеннюю тюрьму.
«Вот и конец», – подумал я, – «простое...»
И растворился в пламени, в дыму.

...Пройдут снега, и снова будет май...
...И новый лист родится из почки...
...Начнёт свой путь... с той же самой точки...
Прощай...