Плод хлада, непокорный и чужой,
Как дар, нам свыше брошенный судьбой,
Без ласки, без объятий, но с душой,
Где бунт и тишина вступили в бой.
Там, где иное тайнам не воздаст,
И слог, как дым, уходит в пустоту,
Где такт, минор все прежде гонит страсть,
А кровь струит в амфоре, как в мечту, —
Там слышен крик в увенчанном потоке,
Где чаши звон, испившей горечь лет,
И в мраке, где теряются чертоги,
В вечерней стуже, вновь исхода нет.
Но вечен дух, что в хладе возгорал,
И светит нам, как звёздный идеал.
Сонет XIX
© Copyright: Кирилл Городнов, 2026
Свидетельство о публикации №126030110485
Свидетельство о публикации №126030110485
Рецензии