Пятый год

Весна постукивает пальцем в окно.
Извне приникла, дышит…
Но снега белое сукно,
где наст следами кошек вышит,
ещё не выжат южными ветрами
и солнечными пытками.
Лежит в полях между холмами
пасхальными открытками…
Но это там, во сне, где всё светло и чисто,
мудрёно, сказочно, свежо.
Там женское запястье, янтарное монисто
и кто-то упражняется в сольфеджио,
где ноты – залежи надежд, иллюзий и обмана,
где центр Вселенной – в Гуме у фонтана,
где всё в ажуре, сыто, сонно, пьяно…
Но это там во сне - далёком прошлом,
там время – бечева.
Или тропа, калиною заросшая
к реке, плетущей кружева
на белом сахарном песке косы…
Но это там… Гудение слышу я осы.
Так дроны на подлёте поют фальцетом,
Так тормоза вагона пытают чей-то слух.
Так пробуют стекло кастетом,
тупой так пилит ножик дубовый сук.
Так плачет новорожденный в руках у повитух
или пошла в зенит ракета,
рождая белое пятно на подступах к укрепу.
Стал виден чёрный снег, воронки,
остатки каменной стены.
От пары БМП обломки…
Шёл пятый год войны.