Сосулька на крыше дрожит в вышине,
Висит, затаилась в холодной весне.
Ей хочется вниз — оторваться, лететь,
По воздуху плавно, свободно лететь.
Капля за каплей — слабеет хватка,
Лёд на карнизе уже не так крепок.
Раз — и сорвалась! В стремительном скате
Мчится, сверкая, к земной широте.
А внизу — прохожий, идёт не спеша,
О мечтах далёких в уме рассуждая.
Не поднял он глаз, не заметил, беда
Уже над макушкой — вот-вот, вот-вот…
Бах! — и удар. Неожиданно, резко.
Судьба подошла без намёка, без жеста.
Он не заслужил ни беды, ни конца —
Но час наступил. Так сошлись все сердца.
Мимо на «Мерседесе» — богатый купец,
В кожаных креслах, с деньгами в ларец.
Видит — лежит, ему помощь нужна…
Но газ прибавляет: «Не моя вина».
Сосулька упала. Дорога длинна.
Жалость прошла. Замерла тишина.
Судьба пишет строки, где каждый — актёр,
Где кто;то поможет, а кто;то — в упор.
01.03.2026
1 марта
© Copyright: Никитос Бондаренко, 2026
Свидетельство о публикации №126030110337
Свидетельство о публикации №126030110337
Рецензии