Я вижу ромб. Он совершенен
Своей гармонией свершений;
То, что обозначают тромб.
А у кого-то это горб,
Который ведь ничем не хуже…
Давайте громче: «Гойда, Друже!»…
Пригожин оказался гном
Среди немыслимой России,
Где все свои, и все чужие,
Чем больше связаны родством.
Оставим это «на потом»,
Сегодня хватит ли поп-корна?
И масок всяческих чертей,
Чтоб воспитать чужих детей -
Достойно, вдумчиво, проворно…
А главное - всё нипочём
Контуженным судьбой героям…
Был сиротлив и обездолен,
А глядь - весна уж за окном.
Нам всем знакомо это чувство,
И в пятый раз - уже искусство,
Оставив совесть «на потом»,
Остаться мразью и скотом…
Хотя, как это происходит:
Вот - девять к одному приходят…
И, вставши в ряд, все говорят -
«Ты болен». Вот такой расклад.
Хоть на Таро, а хоть на Рунах,
Хоть Пасхой назови Песах,
Ваал Восстал. Смотри и Внемли.
И не спеши на Пьедестал!!!
Ромб
© Copyright: Денис Клопотовский, 2026
Свидетельство о публикации №126030110218
Свидетельство о публикации №126030110218
Рецензии