Бог дал нам время, и с тех пор,
Как день становится вчерашним,
Рука, создавшая топор,
Века возделывает пашни.
Седой старик на небесах
От глаз людских надёжно спрятан.
Сверкает божия роса
Слезой на пугале распятом.
Крестом ворон и воробьёв
Пугать. А Бог во гневе страшен.
Он градом, как камнями, бьёт
По выгнувшимся спинам пашен.
Пасись, смиренная овца.
Пусть это странно и нелепо,
Мужик попросит у Отца
Всевышнего дождя для хлеба.
На хорды пашен упадёт
С небес прозрачная прохлада.
Блажен, кто воду с жаждой ждёт,
И тот, кому дождя не надо.
Живи во лжи, паши, дрожи
И верой дорожи, как хлебом!
Не поле перейти – прожить
Ни в право не уйдя, ни влево.
БОГ
© Copyright: Анфиса Третьякова-Федина, 2026
Свидетельство о публикации №126030110129
Свидетельство о публикации №126030110129
Рецензии