Подумаешь, поэзия

Поэзия звучит с разбитой сцены,
Не в силах заменить собой сохи.
Взлетают к небу птичьей стаей цены,
Чирикая по-птичьему стихи.

Мерцают здесь словесные созвездия,
Прикаянным словам отпущен срок.
В разгаре торг. Просрочена поэзия —
Дороже стоит спичек коробок.

И, сделав вид, что он идёт по лезвию,
Поэт горазд раскатывать губу.
«Но все так могут, тоже мне, поэзия!»
Так могут все. Но я так не могу!

Как низко упаду — ещё неясно,
Как глубоко проложен этот путь.
Я падаю который год, напрасно
Пытаясь время вспять перевернуть.

И всё равно, как глубоко пролез я,
Как свысока плевал на большинство,
Лишь на купюрах пишется поэзия,
Лишь через них творится волшебство.

Но для словес всегда найдется ниша:
Стихи в рублях не так уж и плохи.
Я на деньгах пишу четверостишия,
Чтоб хоть чего-то стоили стихи.

Пусть падаю уже я лет как триста
И дальше буду падать века три,
Но главное — не то, как пал я низко,
А то, с какой лечу я высоты.

И всё же с вами снова вверх полезу,
Бросая в бездну лишние стихи.
«Я к вам пишу»... Подумаешь, поэзия!
Куда дороже проданы грехи.