Не сгорел бы от жара до тла гриф,
Для охоты подобной нет прерий.
Они мне говорят - я талантлив,
Я боюсь, что начну в это верить.
Может мне что-то шепчет на ухо
Муза старая, под веществами.
Сердце бьется тревожно и глухо,
А я просто играю словами.
Как ребенок в песочнице смыслов,
И не каждый куличик пригоден.
В теплом воздухе что-то повисло,
Я по прежнему здесь не свободен.
А глаза замыкают поруку,
От их взгляда становится плохо.
В них смешались насмешка и скука,
А в каких-то конфетная похоть.
Я затер до мозолей «спасибо».
Глупый раб подросткового бунта.
Как погонщик рабов - рефлексия
Не дает отдохнуть ни секунды.
И десертом синдром самозванца,
Разбирает меня по крупицам.
Я упрям, чтобы быстро сдаваться,
Но при этом боюсь оступиться.
Талантлив
© Copyright: Лео Дог, 2026
Свидетельство о публикации №126022809665
Свидетельство о публикации №126022809665
Рецензии
