Мне не понять влюблённых в январи,
Они меж мной и холодом - граница,
Где вьюг свирепых звоны-звонари,
Да белый снег на бархатных ресницах.
И ведь привык: тропа, стезя, судьба,
То дождь в лицо, то снег колючий с граем,
И та, с собой извечная борьба -
По ней себя средь мглы определяю.
И мчу в буран к окраинам мечты,
Где из чужих лишь только я, да ты -
Златой сентябрь, как в нём мне сладко было!
Но месяц-два - какой с меня здесь толк,
Что впереди?.. Да мой пред жизнью долг -
Отдать свой прах кладбищенским могилам.
Борьба с собой...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2026
Свидетельство о публикации №126022809626
Свидетельство о публикации №126022809626
Рецензии