Поэзия питается контрастом

Поэзия питается контрастом,
Конфликтом, напряженьем и тоской,
И эйфорией в общем, всё импасто.
Стихи мы красим краскою густой.

Расслабившись в обычный миг покоя,
Без шума может муза не прийти.
Но в этот миг, казалось бы, простоя
Возможно озаренье обрести.

Не каждый этот тихий миг оценит
И заскучает, свой застой кляня.
Никто стихи о скуке не слагает,
А требует эмоций и огня.

Ложится спать поэт. В миг перехода
Сознание в незримый мир несёт.
От отдыха волшебного приплода
Своей душой творящей тайно ждёт.

Небытиё, как было до рожденья,
Несёт его души потенциал.
Потом сумбур рандома сновиденья
Откроет к мыслям о себе портал.

Как пахнет мёд, как пахнет наше детство,
Так вдохновенье пахнет пред строкой.
В стихах мы можем всей душой раздеться
И описать характер странный свой.

Мы так малы, как атомы в стакане
И как ещё нас держит Млечный путь?...
Потомок дальний древней обезьяны
Поэт, открывший творческую суть.

Мирская жизнь совсем непоэтична.
В ней документов много заполнять,
Бежать в контору, чтобы как обычно
Кому-то что-то как-то доказать.

А вечером в душе любовь и вечность -
О них стихи слагать желанье есть.
Но «как дела?» – «нормально» – человечность
Простую трудно рифмой воспевать.

Чужой нам опыт не понять, возможно.
Как видит мир летающая мышь?
Понять соседа даже очень сложно.
Но хоть себя, душа моя, услышь!

Ткань осознанья без привязки к мысли -
Для нас пока неясный алгоритм.
В самокопаньях многие повисли,
А в перерывах чувства пыл горит.

Чтоб мир увидеть жизни не хватает:
Дрейф континентов, измененье гор
Душа понять, прочувствовать желает,
Но только век людской наш очень скор.

И тишину не описать словами,
Ведь звук убьёт любую тишину.
А впрочем, я так заболталась с вами,
Что ночью этой даже не усну...