Мне бы вглядеться в темноту домов забытых сёл , что жить одна осталась за дверьми , со временем уродливо поникших.
И перешёптываясь тихо, когда ветер у порога их треплет за калитку,
как девы непокорной косы, эти скрипучие старухи ещё цепляются за жизни нитку.
Холодный дождь, живой водой омоет высохшие доски- рёбра, и прорастёт на них трава, сосущая последний сок, как кровь из истощённых вен.
И словно вши вгрызаются в тела домов -термиты, добив последний шанс на жизнь, и облик искажая внешний, похожий на дольмен.
Там в темноте сырых углов хранится память, небрежно брошенная на пол, до жутких видов запыленная, с смен;нным именем на "мусор".
И тем домам спасенье есть , но только в пламени, чтоб разлететься прахом над живим и новым брусом.
https://t.me/skrizhalichuvstv Вячеслав
Оммаж на стихотворение Вячеслава Мёртвые дома
© Copyright: Наталья Виноградова-Пачко, 2026
Свидетельство о публикации №126022808696
Свидетельство о публикации №126022808696
Рецензии