Март

Март. Грязь — как патока. Визг тормозов.
В лёгких — ошметки сырого тумана.
Город закрылся на десять замков,
Вывернув совесть свою из кармана.

Небо как старый протёртый матрац:
Пружины созвездий торчат неуместно.
Кто-то опять не дослушал нас,
В этой каморке всем слишком тесно.

Ржавый закат догорает в углу,
Вечер ворует окурки из урны.
Мы, как прибитые к доскам в полу,
Ждём, когда станут финалами будни.

Лужи блестят, как зрачки мертвеца,
В них отражается — чья-то карта.
Нет ни начала нам, ни конца —
Лишь эта злая нелепость марта.

Пей этот холод, кури пустоту,
В чёрном пальто, что до пят пропиталось...
Бог раздает на лету доброту.
Нам, как всегда, ничего не осталось.


Рецензии
Всё так, всё видела, в том городе...
Но, хорошо присмотревшись
к междурядьям твоих строк, нашла )

Выверив карты, сверив календари,
бросив взгляд вопросом в созвездий гущу.
Долгим выдохом-вывихом: «март, так март»,
стал по каплям на волю изливать душу.
И трещали сомненья под кожей зимы,
и крыши сносило звоном проточным.
Смывало все «поздно» и «не до весны»,
утверждаясь оттепелей многоточьем.
Пусть будут выверты, пусть витражи,
невозможное не складывается без швов и надломов.
И если март принять за глагол, то "живи", "дыши",
а это уже капелька доброты... по-любому!

Быть добру!!!
Спасибо тебе и твоему Марту,
без вас бы не сложилось *)

Гарунова Святлана   04.03.2026 08:33     Заявить о нарушении
Супер талантливый поэтический резонанс! Потрясающе точное прочтение междурядья. Жыве добро!

Тадеуш Други   04.03.2026 09:25   Заявить о нарушении