Симфония...

Была война, симфония гремела,
"Вольный стрелок", "Изольда и Тристан",
Душа парить над пропастью хотела,
Свой переживши с Господом роман.

Рука тасующей природы замирала,
Неужто дух стал крепче суеты?
"Хованщина" назойливо звучала,
Боль поднималась вмиг из пустоты.

Калитки хлопали, сердец неразбериха,
Взор помутневший у раскрытого окна,
Бала война, так жалко было психа,
Великого, ослепшего Творца.

Трясли монистом мёрзлые берёзы,
Римский - Корсаков сочинял простор,
Кровью политы окровавленные грёзы,
Воплем точили души свой топор.

Так жалко было психа, доходягу,
Творившего Божественную Тишь,
Была война, сожгли давно бумагу,
Но он писал на поводах причин.

От безысходности страдают, от напряга,
Развеявши по ветру шёпот снов,
Так жалко было психа, бедолагу,
Ведь он творил из Истины покров.

Как неприклонный воли зов, осколок света,
Ведь вопреки войне свирепствует Краса,
Вёл долго псих с Творцом Святым беседу,
Творя симфонию для чистого Христа,
Была война, сражались до победы
Блаженных Тишь и ада Пустота,
Как жалко психа, он ведь сам изведал,
Что значит нож и острие креста,
Кто написал Безмолвие, отведал
Беззвучие на алчущих устах...