По ночам ,
мне в комнате светлей ,
Там стены ,
огородка от плохих ,
Из этих ,
повседневных новостей ,
Перерабатываю всё ,
в единый стих .
Из окна ,
по прежнему печаль ,
Я психолог ,
сам себе в ночи ,
Если мне чернило ,
ручек жаль ,
То телефон ,
сверкает мне - Строчи .
Под небом голубым ,
сидит судья ,
Кто дьяволом его ,
привык считать ,
А на шахматной доске ,
стоит ладья ,
И запятая (,)
так вот здесь читать .
И я ищу свой стиль ,
в своём письме ,
Он по прежнему ,
хромает между строк ,
Хрупки он и рвётся ,
как в тесьме ,
И практически он ,
мне вообще не впрок .
Сколько ещё ,
хватит написать ?
Это бесконечный ,
мой вопрос ,
Я не люблю ,
свои стихи читать ,
Мне кажется,
до них я не дорос .
По ночам ,
мне в комнате светлей ,
Хоть в душе ,
на ощупь волочусь ,
А сколько в голове ,
ещё идей ?
Много ..
я пока писать учусь ..
***
© Copyright: Александр Ничуговский 37, 2026
Свидетельство о публикации №126022807380
Свидетельство о публикации №126022807380
Рецензии