ПОВЕСТЬ О НАСТОЯЩЕЙ ЛЮБВИ
Кролик грызёт в огороде морковь…
Видимо, это и есть та любовь,
Что воспевают в экстазе поэты,
Ей посвящая поэмы, сонеты,
Оды, в которых волнуется кровь?!
Трепетно, с чувством, с большою любовью
Кролик хрустит ароматной морковью,
Что испускает живительный сок…
Грезится в хрусте морковном разгадка
Тайн бытия, и слышна в хрусте сладком
Страсть африканская пушкинских строк.
Кролик изгрыз всю морковку - дотла,
А ведь она преогромной была:
Ею могли бы насытиться двое,
Трое и четверо даже - с лихвою!?
Похоть над мерою верх свой взяла.
Как же любовь? Что с ней станется, если
Кролик, возможно, моркови наелся? -
Ребус, который ни Тютчев, ни Фет,
Ни Мандельштам, ни Ахматова даже,
Ни Пастернак, ни Барков эпатажный -
Не разгадали… В тумане - ответ…
Повесть о настоящей любви
© Copyright: Георгий Георгиевич Ларин, 2026
Свидетельство о публикации №126022806618
Свидетельство о публикации №126022806618
Рецензии