***

Один вопрос. Ну почему мы так живём? Спокойствия нет ни
в душе и ни в теле. Мы все на большой амфитеатра арене, мы
жертвы на сцене чьей-то игры. Смех, лицедейство, глупые
псы. Бьётся народ или просто лежит, он не встаёт, он
инвалид. Только остатки на битву идут. Куклы театра,
полный абсурд. С мельницей бьётся Русь – Дон Кихот.
Ну, а на деле выиграл тот – тот кто в России совсем не живёт.
Он между небом и нашей землёй, в царстве, где бесы живут,
он король. И мы подчиняемся общему плану, великой
фантазии или обману, в нас заряжают порох сырой, старый
фитиль совершенно гнилой. И рад бы зажечь, да спички
сырые, рад бы увидеть, но чёрным накрыли, рад бы бежать…
Но куда и зачем? Плен, понимаете, – совести плен.
И безнадёга с горкой накрыла. Какой тут полёт, когда
сломаны крыла? Уныние, скажете. Нет. Тема дня.
Завтра другая будет стряпня. И в этой мозаике пазл не
сложился, король на служанке ещё не женился, правил не
стёрли, их просто нет. Анархия властвует, управляемый бред.