Весна

Серый снег ломает зрение.
Ветер режет лицо — дурак.
Город полон лиц, полных меланхолии.
Я плюю на них. Просто так.

Но такая весна лучше, чем ничего.
Чем зима без конца. Чем вечная стужа.
Я искал в ней тепло, а нашёл — ничего.
Только ветер, что мне совсем не нужен.

Я хочу быть с тобой. С каждым. Со всеми.
Стать единым. Стать целым. Стать частью.
Но я знаю — разорваны цепи.
Неисправным звеном. Моей частой.

Я — то самое звено. Я — тот, кто ломает.
Я — тот, кто уходит, когда тепло.
Я — тот, кто в любви ничего не понимает,
Но хочет, чтоб было, как в кино, —

Светло. Чисто. Навсегда. Без разрывов.
Без серого снега. Без ветра в лицо.
Но весна оказалась фальшивкой.
И моё лицо — лишь одно из лиц,

Полных меланхолии.

Совсем как ты.
Эта весна.
Могла бы быть.
Но всё потеряно.

Цветы распускаются в мутных лужах.
Липкие. Страшные. Но живые.
Я тоже пытаюсь быть кому-то нужным,
Хотя внутри — только сны гнилые.

Могла бы быть. Если бы не серый снег.
Если бы не ветер. Если бы не я сам.
Но весна наступила. Для всех, не для тех,
Кто остался стоять по своим углам.

С меланхолией на лице.
С плевком на губах.
С разорванной цепью в руке.
С надеждой, что всё это — просто страх.

А вдруг за серым снегом есть свет?
А вдруг за ветром — тепло?
А вдруг я — не звено, не никто, не поэт,
А просто тот, кому не повезло

С этой весной.
С этой цепью.
С тобой.

Но такая весна лучше, чем ничего.
Правда?

Наверное.