ОНА

Все говорят, что нет давно ее,
Что все рассказы - болтовня и небылицы,
Воображение у каждого свое.
Так что же мне она все время снится?

Я видела ее всего лишь раз.
Она была безумна. Это ясно.
Так буря иногда
Пленяет нас,
Она в безумии своем была прекрасна.

Она так торопилась все успеть,
Не пропустить и не забыть, как будто знала,
Что может раньше срока умереть,
Что времени отпущено ей мало.

Она не вглядывалась в красоту ногтей,
Волос и даже глаз мятежных,
Ей надо было протянуть скорей
От сердца к сердцу теплоту и нежность.

Ей надо было миссию  свою
 Исполнить, как положено, внезапно.
Ей наплевать,
Что я в огне горю,
Не спою ночами, мучаюсь и зябну.

Она оставила свой яркий свет
В моей такой невысказанной жизни.
И пусть ее уже сегодня нет,
Ее рубец остался в организме.
 
Он все еще на сердце, в глубине,
На самом краешке, на трепетном изломе.
Порой напоминает о себе,
Когда меняется погода в доме.

Всю жизнь перевернула и ушла,
Безумная и грешная, как буря.
Но я бы все на свете отдала,
Чтоб закружиться в этой увертюре.

И пусть все говорят, что это бред ,
Я видела ее и знаю точно,
Она придет, когда надежды нет
Когда ты не зовешь ее нарочно.

Она придет на тонких каблучках,
В прозрачный длинный пеньюар одета.
Она слепа, лишь иногда в очках,
И то немыслимого розового цвета.