Россия

Края и степи — словно хоромы,
Где вместо стен — седой ковыль стеной,
А потолки — ветрами в небе невесомы,
И пол натёрт росистой целиной.

Не в сундуках, обитых тёмной твердью,
Богатство здесь — взгляни по сторонам:
В хлебах, что дышат солнечною медью,
В садах, что так душисты по вечерам.

Стоят, как золотые палантины,
Укутав плечи в яблоневый цвет.
А реки — словно длинные холстины, —
Они бурлят прохладой столько лет.

Урал встаёт малахитовой шкатулкой,
Где в жилах камня — жилы серебра.
Сибирь богата собольей шкуркой,
Где сосен строй — как войско у шатра.

Кавказ надел чалму из облаков,
Байкал прилёг в гранитной колыбели,
Где эхо спит у скал и родников,
А кедры, словно старцы, поседели.

Богатство наше — не казна царёва,
Не пересчет златых монет поутру.
Оно — в полях, где зелень до покрова,
Роса — алмазной пылью на ветру.

В руках резных, что точат кружева
Из красно-дерева и белого булата,
В словах, где Русь жива и наша свята,
И в песнях, что не спрятать в закрома.

Края и степи — родные хоромы,
Где каждый голос — кирпич бытия.
Пока шумят лесов зелёных громы,
Земля кружит — и с нею рядом ты и я.