Июль разморен. Асфальт истекает жаром.
Мы заперты в этом цикле — от вдоха до хриплых нот.
Любовь к тебе — это старый аттракцион с пожаром,
Где каждый подъем — надежда, а каждый срыв — об лёд.
Меня качает. Металл под ладонью вязкий.
Ты — мой июль, мой душный, безумный плен.
Я путаюсь в этой дикой, нелепой сказке,
Где вместо спасения — горечь сухих колен.
Взлетаю. Небо в глаза затекает синью.
Ты держишь тросы. А может, ты их грызёшь?
В твоих руках я — то бог, то кусок полыни,
И в каждом «люблю» — электричество, ток и дрожь.
Качели скрипят. Этот звук выгрызает душу.
Мы в точке кипения. Выше — уже нельзя.
Я обещал себе никого не слушать,
По краю обрыва, как по стеклу, скользя.
Внизу — пустота. Наверху — золотое солнце.
Тошнотный восторг. Я сбился с пути и с ног.
Моё сердце об эти качели вот-вот разобьётся.
Но, боже мой, как ты пронзительно
Одинок.
Июль разморен
© Copyright: Арни Дорн, 2026
Свидетельство о публикации №126022804010
Свидетельство о публикации №126022804010
Рецензии