Сквозь кружева последних холодов,
Где снег осел тяжелой серой солью,
Весна идет из мартовских садов,
Смиряя мир незримою любовью.
Ещё ручьи под панцирем молчат,
И воздух колок, первозданно-чист,
Но в небесах торжественно лучат,
Прозрения, как нераскрытый лист.
Восьмое марта — хрупкое тепло,
Дыхание мимоз и птичье пенье,
В сердцах зимы прозрачное стекло,
Дает росток святому обновленью.
В руках у женщин — солнечный рассвет,
В глазах — покой и ласковая сила,
И кажется, что этот нежный свет,
Сама природа в недрах сохранила.
Пусть терпкий запах первых лепестков,
Ворвется в дом, как доброе пристрастье,
Освободив от суетных оков,
Даруя право на простое счастье.
Праздник любви, надежды и мечты,
Когда земля, очнувшись от забвенья,
Признает совершенство красоты,
И преклонит пред ней свои колени.
Восьмое марта
© Copyright: Владимир Сюрдо, 2026
Свидетельство о публикации №126022802853
Свидетельство о публикации №126022802853
Рецензии