Грузчик из Портобело

Я - грузчик, пьяница, что за дело!
В жару вино так и льётся в рот!
В такой дырище, как Портобело,
Всего и есть, что кабак и порт.

Здесь пахнет потом прогоркло-кисло,
И соль въедается в каждый шов,
Здесь жизнь не мерят в высоких смыслах,
Ведётся счёт лишь на вес мешков.

Мутней помоев вода морская,
И трюм гудит, как пустой орган,
Мы день за днём этот мир таскаем
С судов на склад, и опять к судам -

Одни поклоны да реверансы,
Лишь вместо музыки - лязг цепей.
Сам Бог за грех не сочтёт мне пьянство,
И мой девиз: отработал - пей!

А если молния вспорет тучу,
Как в пьяной драке - ножом кривым,
Смеясь я выйду на пирс скрипучий,
И вот увидишь, вернусь живым.

Когда же рухнет на город ливень,
Смывая копоть и пыль трущоб,
То, как в притоне при недоливе,
Я в небо крикну: а, ну, ещё!

Пусть посмеются над грубой долей,
Мол, жил, как скот, и помрёт скотом.
У жизни привкус вина и соли,
И каждый пьёт её жадным ртом.