Юбилей

Жду март. Он будет уже завтра.
Весны сосульки,  хочется тепла.
Апрель? Зелёный. В цвет азарта.
Догонит май, и спросит как дела.

Но всё же март. Снежинки ещё пляшут
Весна. Хотя... Растает скоро снег.
А я. Стал ещё на год старше.
А ладно. Что я.. Человек?

Столько всего.. И счастлив я пожалуй.
Сейчас февраль... Он чётный в этот раз.
Всё как всегда. Но мне всё мало мало.
Избитый ворох, зря избитых фраз.

Что то сегодня, почему-то кисло.
А день рождения? Он же раз в году.
Январь.. Февраль... Всё числа, числа.
Мне пятьдесят. Традиции блюду.

Вина! Хорошего! Бутылка!
Торт для сластён! Кто скажет первый тост?
Мне пятьдесят. И дергается жилка.
Поэтов многих я (их возраст) перерос!


-"Да блин забей." - Мне скажет кто-то слева. -
-"Не порти праздник. Сам, мол, виноват."
Здесь не хватает соли и припева:
"И нет детей. И не был я женат."

Да к чёрту! Плакать я родился?
Раз хочешь жить, так до конца борись!
Раз в пятьдесят от этого не спился...
Так значит ещё может выпасть главный приз.