Душа

Не из крупиц она слагается, не так,
Она обычно обретает боль и раны.
Любой задеть её старается дурак
И не гнушаются ей даже тараканы.

Она идёт сперва бессовестно вразнос.
И разобьётся на куски лишь остальное,
Ещё целёхонько, как будто бы Христос,
Лепил сам лично изваяние людское.

Цените люди эту сущность не с гроша,
Что нам дана с рожденья, индивидуально.
И эта сущность уязвимая душа,
Как не звучало бы весьма сентиментально.

И будь не будь, иной замены не найти.
Когда из ран зальётся кровью под краюху,
Её возможно лишь любовью вновь спасти,
Не то, что падать в алкогольную проруху.

Мы только с близкими ей делимся подчас,
Но так бывает что свершается оплошность.
И вот тогда не подсобит иконостас,
Она блаженной обретает безнадёжность.

Не из крупиц она слагается, не так,
Лишь изначально обретает боль и раны.
Любой задеть её старается дурак
И не гнушаются ей даже тараканы.