Человеку нельзя жить без Родины, как нельзя жить..

Есть безотцовщина — тот знает, как холодно расти без крепкого отцовского плеча. Есть бесприданница — той ведомо, как страшно выходить в люди без опоры. А если человек без Родины.
Не понимаете, как это? А вы представьте, просыпается он рано утром, смотрит в окно, и не разливается внутри ничего родного, теплого, не радуется душа новому дню в этом мире, а природа, просто картинка за стеклом — чужая декорация. И воздух за окном пахнет не так: не пахнет ни мятой, ни скошенной травой, ни даже привычной городской пылью после дождя. Пахнет пустотой. И дом без Родины — не дом, а стены. Крыша над головой есть, а неба над ней — нет. То самое небо, которое с детства помнишь: синее-синее, или серое в тучах, или звёздное. В чужом доме окна выходят на чужие улицы, и солнце в них встаёт не такое — оно не греет душу, оно просто светит. Механически. Как лампочка.
Однажды выходит этот человек на улицу, идет по земле, но не чувствует ее под ногами. Чужая она, не мать, а мачеха. Человек без Родины страшнее всех сирот. Он сам себе не свой.
Язык его — нем для души, песни — чужие, слова не наполнены любовью, не откликнутся они в другом организме. То же самое, что жить без сердца. Если вырвать сердце — человек превращается в ходячий механизм. Ест, пьет, спит, работает, но не любит — не может. Не плачет — нечем. И не защищает — некого.
Нет, человек не может без Родины. Потому что Родина — это и есть то самое сердце. Не внутри, а снаружи. То, за что умирают и ради чего живут. И если вырвали сердце — не ищи его в груди. Ищи в том краю, где ждут тебя и помнят, даже если ты забыл дорогу домой.