Мысли рождаются и убегают прочь,
Со скребыханием пера по тонкому листу,
Сознанью помогает наступающая ночь,
Из слов рождается строка, пишу...
О том, как блин с икоркой вкусен и понятен,
Как не понятною порой бывает жизнь,
Как чей-то голос за окошечком невнятен,
Всё относительно, возможно в этом смысл...
Горит свеча, иль голубой экран мерцает,
А видится другое, мне поверьте, всё ж...
Луны не вижу я на тёмном небосводе,
Ушла, захлопнулась тяжёлой дверью, прочь...
В таинствах живёт уснувший, дикий лес,
Снегами бесшабашными засыпанный,
Лишь лешие о чём-то бесполезно говорят,
О жизне бывшей и давно запиканной...
***27.02.26***
Мысли
© Copyright: Валерий Емельянов 3, 2026
Свидетельство о публикации №126022709337
Свидетельство о публикации №126022709337
Рецензии