Снова хочется писать,
Хоть про что нибудь.
Снова хочется опять,
Все перечеркнуть.
Снова рифма не идёт,
Очень сложен стих,
Получилось все сложить,
Только у других.
Нет, не быть мне гениальным,
Не иметь свой стиль,
Все закончится фатально,
Превратится в пыль.
Моей творческой карьере,
Нужен эпилог,
Моя муза хлопнув дверью,
Вышла за порог.
Что же мне с собою делать,
И о чем грустить,
Только кажется поэтом,
Вовсе мне не быть.
Что ж пойду тогда по парку,
Прогуляюсь я,
Посижу, там где в тени,
Спряталась скамья,
Буду снова до зари,
Слушать пенье птиц,
Не писать свои стихи,
И не рвать страниц.
Но когда-нибудь я все же,
Стану знаменит,
И конечно мое имя,
Сразу зазвенит.
А пока ещё побуду,
Я на склоне лет,
Неизвестный и нескладный,
И недопоэт.
Наброски
© Copyright: Фомин Игорь, 2026
Свидетельство о публикации №126022709026
Свидетельство о публикации №126022709026
Рецензии