Улетают птицы

Прощальным криком воздух растревожен,
И клин летит, куда глядят глаза,
Путь в небесах заранее проложен,
Где вспыхнула осенняя гроза.
И кажется, что в этом нет секрета,
Чтоб убежать от будущих снегов,
Но покидая северное лето,
Они летят на древний, тайный зов.

Инстинкт? Привычка? Память поколений,
Что вписана на донышке зрачка?
Иль отраженье собственных стремлений,
Что гонит их вперёд издалека?
Мы так же рвёмся в призрачные дали,
Где ждёт покой, где солнце и тепло,
Но, убежав от нынешней печали,
Лишь умножаем прежнее число.

Как будто в нас живёт двойная сила:
Одна — пускает корни вглубь земли,
Другая — чтоб душа не загрустила,
Нас тянет прочь, подобно корабли.
И в птичьем клине, тающем над бором,
Я вижу эту вечную борьбу,
Где сердце спорит с разума укором,
Пытаясь обмануть свою судьбу.

Несут они на крыльях за собою
Остывший воздух - севера печать,
Как будто они делятся со мною
Всем тем, о чём хочу я умолчать.
Летят они, не зная поворота,
Начертан их единственный маршрут,
А я стою опять в пол-оборота,
У той двери, где любят, верят, ждут.

Их путь так прост, их выбор так понятен,
В нём нет сомнений, горечи и слёз,
А мой удел изрезан сетью вмятин
От нерешённых жизненных угроз.
Смотри, как тает в небе клин крылатый,
Как будто пишет в синей вышине,
И каждый дом, покинутый когда-то,
Живёт потом в прекрасном птичьем сне.

Но есть ли в их полёте утешенье,
Когда земля осталась позади?
Или лишь горькое предназначенье
Стучит набатом в маленькой груди?
Быть может, их манит не край цветущий,
А лишь дорога, вечный перелёт,
Где каждый миг, из прошлого идущий,
В грядущем дне забвение найдёт.

Мы тоже ищем в суетном движенье
Лекарство от душевной пустоты,
Находим в смене мест освобожденье
От гнёта повседневной маеты.
Но каждый раз, достигнув новой цели,
Мы понимаем с горечью простой,
Что небеса, которых мы хотели,
Над головой, а не за той чертой.

Их стройный клин – как выверенный росчерк,
Оставленный неведомой рукой,
А каждый шаг мой - просто прочерк
Иль может снова спор с самой собой.
Их путь – закон, простой и неизменный,
В котором нет ни фальши, ни греха,
А жизнь моя– лишь опыт сокровенный,
Где каждый шаг – отдельная строфа.

Они вернутся с новою весною,
Туда, где дом, где родина и свет,
И мы живём надеждою одною,
Что впереди нас ждёт родной рассвет.
Но птичий крик, летящий над полями,
Напоминает с грустью вновь и вновь -
Всё, что зову пророческими снами,
Есть лишь тоска по имени "любовь".

Так пусть летят, пронзая тучи клином,
Пусть их ведёт инстинкта верный глас.
Их мир велик, но кажется единым,
В отличье от того, что есть у нас.
И я смотрю, как точка в небе гаснет,
Смиряясь с неизбежностью потерь,
Ведь то, что в жизни кажется прекрасным,
Всегда прикроет за собою дверь.

27.02.2026