Красное и белое

Кто-то бежит. Кому-то больно.
Кто-то запутал свои следы.
Только утро наступает спокойно,
Падает снег с голубой высоты.

Солнце восходит и страха нет,
Тает тревога как лед по весне.
Просто иногда из самой темноты,
Кажется, будто бы выхода нет.

Остановиться. Выдохнуть. Встать.
Снег на ресницах тает с теплом.
Не для того нам дано дышать,
Чтобы всю жизнь бежать за кнутом.

Кукушка считает. Пусть развлечется.
Времени много. Вечность внутри.
Каждый сам выбирает дорогу:
Бегать по кругу или прямо идти.

Гореть на костре - иль гореть самой жизнью.
Каждым рассветом, каждой звездой.
Быть не гонимым, не загнанным волком,
Просто лишь быть. Быть лишь собой.

В спину не дует уж ветер свирепый,
Солнце встаёт из-за белых берёз.
Даже птицы, что кажутся сильными,
Прячут головы в перья от гроз.

Грозы пройдут. Или не были вовсе.
Был только страх, что внутри проростал.
Вот она, правда: небо пронзил лучик солнца,
"Счастье не верит в грустный финал?"

Тихо идти по февральской дороге.
Снег искрится. Мороз на коже — живой.
Кто задыхался когда-то от бега,
Просто остался. И стал тишиной.

Снег на ладонях. Свет в облаках.
Больше не надо спешить,
Тот, кто искал, — наконец-то дождался.
Время пришло — просто жить.

Красный цвет отшумел. Отболел. Отгорел.
Впереди — только белый, прозрачный свет.
Кто-то когда-то не досмотрел,
Думал, что выхода нет.

Выход есть. Он всегда внутри.
В том, чтобы просто принять этот миг.
Встать на рассвете и посмотреть:
Небо над головой. Тишина. И покой...