Белые улицы. Белые крыши.
Белое белое зимнее небо.
В окнах волшебные сумерки дышат
белым дыханием белого снега.
Но почему мы так часто зависим
От разделяющих нас километров?
Это не снег, это тысячи писем
Падают с неба в белых конвертах.
Это не снег – это белые вести,
Белые строчки бегут торопливо,
Я их читаю и пусть мы не вместе.
Будь же с другим белоснежно счастливой.
Но почему мы так часто зависим
От разделяющих нас расстояний?
Это не снег, это тысячи писем!
Почта пришла как всегда с опозданьем.
Мне говорят, что за ум надо браться.
Снег - это только кристаллики льда.
Но белым снегом печально ложатся
Наши потери на наши года.
И почему мы так часто зависим
От мелких ошибок, несказанных слов?
Это не снег, это тысячи писем
Бьются в моё ледяное стекло.
Тысячи писем
© Copyright: Дмитрий Львов 5, 2026
Свидетельство о публикации №126022707467
Свидетельство о публикации №126022707467
Рецензии