Часы тик-так, тик-ток –
спешат и бьют до срока,
а маятник устал
раскачивать миры,
и – ни попасть в поток,
ни выйти из потока,
и небо от винта
летит в тартарары.
Скрипач прервал игру
и выдохся писатель,
сдувают времена
золу ночей и дён,
но в три строфы к утру
сложил стихослагатель
рассвет, к нему весна
выходит на поклон.
Исчерпанный лимит,
несбыточные планы,
но он руководит
кружением земли,
и только потому
рассветные тюльпаны
сквозь битумную тьму
сегодня проросли.
Времён скрипичный ключ
спаялся с монтировкой,
железом по стеклу
аранжируют скрип,
так тёмен адский путч,
что за богов неловко,
но крестит слово мглу
и голос не охрип.
Поющему в ночи
цветы и звёзды вторят,
с разгона под откос
тьма падает ничком,
и белый свет звучит
одной из предысторий,
где Бог земную ось
избрал своим смычком.
звучания
© Copyright: Ирина Юрчук, 2026
Свидетельство о публикации №126022706822
Свидетельство о публикации №126022706822
Рецензии