Прыжки на батуте

27.02.2026

Сколько ещё неизведанных слов
бьётся в конвульсиях где-то под нёбом
сколько уже их в строку проросло
в творческих муках, ошибках и пробах...
Право, не стоит, сбиваясь считать,
прочно запутавшись в числах десяток...
А в средостенье висит пустота
плотной субстанцией... Встану ли, сяду,
или уставлюсь в светящийся глаз
от монитора со вкладками спама —
тёмным денИмом топорщится мгла,
что ей сердечная кардиограмма,
что ей погода февральского дна
(месяц допит и зима на излёте)!
Тьма в аллегориях заключена
фракцией нефти... Едите ли, пьёте,
рифмы случаются сами собой, —
долгая практика, годы рифмовки.
Сколько вокруг бранных слов про любовь,
что мельтешит пресловутой морковкой,
матрицей смыслов, культурным клише, —
неинтересно, заезжено, тухло,
изгнано с бранью из ранга волшебств:
«любит — не любит» — прыжки на батуте,
бабок-гадалок горячечный бред, —
не раздупляешь унылую пошлость...
Дети сомнения, вязнут в добре,
только себя и сумев облапошить...
Крутят в ладонях и смотрят на свет:
что там припрятано в серой бумаге?
Может из детства несмелый привет?
Может, седые деревья, что наги
нынче озябнув стоят на ветру?
Где в упаковке завёрнута ясность?
Зиму изгонит весенний патруль,
значит надежда ещё не угасла.
Будет ли ясно? Увы, не скажу.
Тут остаётся судить по приметам.
Пусть бы денИм обратился в ажур,
чуть поредев в предвкушении лета...