Мы разные такие
Февраль родимый кочегарит,
Хотели зиму – не вопрос,
(А в прошлый год хотели сами.)
Да людям разве угодишь,
Такие разные местами,
Кому поесть, кому Париж,
Кому бутылка с пирожками.
А третьи рифмами сыты,
Попасть в историю дороже,
Лелеют дерзкие мечты,
И достают перо из ножен.
И пишут, пишут про февраль,
Про осень с просинью, конечно,
В который раз безмерно жаль,
Что жизнь профукали беспечно.
Про безответную любовь,
Льют слёзы вёдрами, стихами,
И про Европу вновь и вновь,
Малюют чёрными мазками.
Как тривиально и старо,
Но это лучше, чем запои,
Скрипит усталое перо,
Выплёскивая боль на волю.
27.02.26
Изображение сгенерировано по тексту
Свидетельство о публикации №126022706536