Клин

Куда ни кинь — всё клин. Скарб мыслей неподъёмен.
Дни волоком тащу, свой добиваю срок. 
Сугробы пухнут словно алый шёлк,
что был когда-то значим и объёмен,
тех юностью надутых парусов.

Февраль приговорил к домашнему аресту.
Мой арестантский стиль: чай, тапочки, халат.
«Трясу» скетчбук — мой тайный самиздат,
собранье мыслей к месту и не к месту,
рисуночки в счёт будущих цитат.

Всё началось вчера на заходящем солнце,
восход не развенчал мой чувственный эксцесс:
вдруг сбился с курса мой психогенез -               
привычно стойкий оловянный лоцман -
под натиском погодных антитез.

Я всё валю на снег, на хлябь его трясины,
я вышла из себя - слог выбился из рифм,
мой бедный лоцман лбом таранил риф,
а ветер жилы рвал, как парусину -
чем крепче дух, тем неприглядней срыв.

Тревожно на душе. День ветром перекрючен.
Жаль из богатых недр тянуть пустую сеть.
А затрапезность дум была и будет впреть,
кто долго жил, тот многому научен -
и здравицы вещать, и немощью скорбеть.

Февраль, 2026 год