Вот иду, а он скрипит
Всей своей морозной тканью
Блесток, их переливаний,
Что влюбленней всех на свете.
Вот стою, и он молчит,
Как уж было раз со мною
В белом поле под луною -
И что думать мне об этом...
Да, что думать мне, девице,
О морозце, о сухом,
Напечатанном в столице
На сверхпринтере святом...
Где манеру взял такую,
У какой зимы в ряду,
Чтоб скрипеть, когда иду
И молчать, когда стою я...
У царевны ли в светелке,
Где лишь блестки,
да иголки -
Или вдруг каком другом
Царстве сразу за углом...
Сыпучие строки
© Copyright: Светлана-Акулина Миронова, 2026
Свидетельство о публикации №126022705920
Свидетельство о публикации №126022705920
Рецензии