Смерть накапливается, как яд,
у которого нет предисловья,
о котором не говорят
у последнего изголовья.
Может, капля, а может — глоток.
Не насытиться. И не напиться.
Бесконечный нежизни поток
то ли хмурится, то ли искрится.
Кто-то скажет, что это — жизнь,
кто-то жёстко взгрустнёт о смыслах...
Жизнь, не вслушиваясь, сбежит,
оставляя сны коромыслом...
Смерть накапливается, как яд
© Copyright: Миклош Форма, 2026
Свидетельство о публикации №126022705294
Свидетельство о публикации №126022705294
Рецензии