Мой купидон… Он не такой.
На всех других он не похож.
Не стрелы носит за спиной,
А острый, словно бритва, нож.
Метает четко, прямо в цель,
На сердце оставляя шрамы.
Проходит ночь, проходит день,
Но не затягивает раны.
Мой купидон… Он был, как все.
Он верил в happy end историй.
И стрел любви он не жалел,
Стреляя по мишеням новым.
Один, второй, да сколько их?
Летели стрелы беспрерывно.
Вот только, кажется, любви
Не нужно было тем, что выбрал.
Сменялись дни, сменялись ночи,
Сменились сотни стрел ножом.
На моем сердце ставя прочерк,
Мой купидон к тебе пришел.
Купидон
© Copyright: Весения Дархейм, 2026
Свидетельство о публикации №126022703391
Свидетельство о публикации №126022703391
Рецензии