Грани

За Родину, братишка, за неё!
Давай – по пятьдесят, и по машинам.
Что там не страшно – честное враньё.
Ты сам поймёшь, когда пронзит мышиный
пискляво-децибельный гнусный страх –
до полной глухоты, до ярких вспышек
в зажмуренных слезящихся глазах!
Любой ценой захочешь просто выжить
(предай, сбеги – хоть как, раз Бога нет,
ведь ты не виноват в безумной бойне).

И вот тогда увидишь тихий свет
из окон дома, спящего спокойно.
Твой старый пёс задумчиво ворчит
на вечный скрип несмазанных качелей.
Под ковриком припрятаны ключи.
А мамка с батей вроде похудели –
хотя прошло всего-то пару дней
(где ты ещё в бою ни разу не был).
И разве что-то может быть важней,
чем тянущийся к небу тонкий стебель
посаженного матерью цветка,
смешков друзей, секретов с младшим братом?..
И умереть – цена не высока
за эту жизнь. За жизни всех, кто рядом.

Не страшно на войне лишь дуракам,
про грани страха сам поймёшь однажды.
...Всего по пятьдесят победных грамм –
за Родину.
За нас.
За всё, что важно.