Зачем, зима, скажи на милость,
В дни, отведённые весне,
Ты отпетая явилась
На чужом, притом, коне?
Твои крылышки сгорели,
Под тобою конь хромой.
Запоздалые метели
Лишь посмеялись над тобой.
Отвернулися подружки,
Отхлебала лаптем щи.
И в конопатой хохотушке
Лицом сходства... не ищи.
Не твоё это творение,
Лёд и пламень – не родня.
А весна со дня рождения
Всё смелей... день ото дня!
***
© Copyright: Бутаков Алексей Михайлович, 2026
Свидетельство о публикации №126022701700
Свидетельство о публикации №126022701700
Рецензии