Снег

Снег идёт — не спеша, не случайно,
Как будто время замедлило бег.
В окнах — свет, в сердце — давняя тайна,
Где;то рядом рождается век.

Не фейерверки, не звон бокалов —
Тишина. И в ней — голоса:
Дед когда;то так же стоял у зала,
Глядя, как мерцают в тени образа.

А за окнами — поле, даль без края,
След дороги, спрятанный в серебро.
Век сменяет век, не уставая,
Но в душе всё то же — светло, старо.

Тот же снег, что падал в годы эти,
На могилы, храмы, на мосты,
На вопросы, что остались без ответа,
На надежды, скрытые в черты.

Он ложится мягко, беспредельно,
Заметает тропы, города.
В этой тишине — что;то вечное, верное,
Что не сгинет в круговерти льда.

И в глазах — тот же отблеск незримый,
Тот же свет из глубины времён.
Снег идёт — и мир становится хранимым,
Словно кто;то шепчет: «Всё пройдёт… но не он».

Снег идёт — и в этой белой дали,
Где века, как тени, проплывут,
Мы поймём, что главное — едва ли
В том, что люди скажут, что найдут.

А в молчанье — истина простая:
Связь времён, дыханье тишины,
И душа, что, путь свой завершая,
Видит свет сквозь пелену зимы.

Он укроет землю, словно шаль,
От ветров, от боли, от ненастья.
В этой тишине — святая даль,
Где живём мы — вместе, не напрасно.
© Наталья Фёдорова, 24.02.2026 11:02