Сентябрь. Как будто выкурена трубка.
Полощет ветер на верёвке юбку,
Которая впитала, словно губка,
Приметы лета.
Природа точно знает день последний:
Зарос густой травой мой дворик летний,
И плющ оплёл в бессилье порч передний,
Практически не пропуская света.
Сентябрь пруды затягивает ряской.
И снова я, пройдя дорогой тряской,
Добрался до тяжёлых тёмных гор.
И там, внизу, пугающий простор,
В который я смотрю с опаской,
Меня возносит, как на пасху
Возносится церковный хор.
Я родился в печальном сентябре,
Где бабье лето, словно кутюрье,
Плело из паутинок в серебре
Узор богатый.
Я родился давно забытым днём,
Который представляется мне дном
Таким, что нет ни памяти о нём,
Ни даты.
Сентябрь
© Copyright: Марк Майзлиш, 2026
Свидетельство о публикации №126022701012
Свидетельство о публикации №126022701012
Рецензии